La grande chasse au trésor canadienne

Dans une terre couronnée froide et vaste
De vieilles richesses chuchotent à travers le passé
Un miroir cache ce que les veines ont porté autrefois
Le vert-de-gris derrière la légende

Au-delà des nuages, là où règnent les glaciers
L’or soupire sous la tension de la montagne
Mais les sommets trompent avec leur teinte dorée
Le chemin se trouve là où les bouleaux ont poussé

L’air salé portait autrefois une chanson de cuivre
Mais les racines fragiles ne guident pas longtemps
La saumure se souvient, mais oublie
Le courant tire là où la mousse mouille encore

Là où le feu a cousu un nom nordique
Et les coutures rouges ont fait jaillir une flamme éphémère
Aucune braise n’enflamme plus la piste
Le phénix s’est envolé et ne regardera pas en arrière

Une pièce de monnaie géante reflète le soleil
Mais les cercles mènent là où rien n’a commencé
Son éclat n’est que la lumière d’une sirène
Aucune vérité du mineur n’est en vue

Là où la fièvre du chalco s’est emparée de l’Est
Là où la revendication de Flinty n’a jamais cessé
L’eau fredonne un code ancien
Mais le silence marque la route actuelle

Le Bouclier s’incline vers le bas à travers les arbres endormis
Là où des chuchotements noyés parlaient de facilité
Mais les ruptures ne parlent pas et les fautes ne sont pas avouées
Ce que les racines peuvent retenir dans la presse silencieuse

Là où le fer chante et les cèdres s’appuient
L’appel du Nord demeure invisible
Une vérité non bruyante, mais forgée pour être
Les forts, les silencieux et les libres

Une borne se dresse, près du rivage et des pins
Son message est terni par le temps qui passe
Ce qui a été déclaré autrefois disparaît aujourd’hui
Sous le poids des années qui passent

Là où les eaux chaudes, teintées de zinc, tombaient
Et Bathurst sonnait sa cloche la plus profonde
Les sons s’estompent aujourd’hui, mais l’écho traîne
Dans les plis où même la mémoire pâlit

Là où les costumes et les pierres se sont accordés
Et Bay Street couronnait le trésor minier
Aucun bureau doré ni aucune action numérotée
Indiquera là où les bouleaux se fixent

Ne marchez pas hâtivement là où les chemins s’alignent
Mais là où le sentier oublie le dessin
Au-delà de la marque, les hautes herbes poussent
Et enterré, il dit ce que personne ne sait

Pas marqué par l’or, mais par le noyau seul
Un éclat repose dans la végétation
Regardez au-delà de l’écriture, derrière les broussailles
La boussole tourne, et tout est silencieux